Mẹ chồng tôi đã đưa toàn bộ hai trăm triệu tiền hưu của bà, không giữ lại một đồng, cho anh trai chồng.

Mẹ chồng tôi đã đưa toàn bộ hai trăm triệu tiền hưu của bà, không giữ lại một đồng, cho anh trai chồng.

Chồng tôi tức đến mức định lao về quê chất vấn, nhưng tôi bình tĩnh kéo tay anh lại.

Đêm 30 Tết, đúng giao thừa, điện thoại mẹ chồng gọi đến.

“Tiền làm cỗ tất niên năm nay là 6 triệu 666 nghìn, tụi bây chuyển khoản đi.”

Tôi cười nhạt:

“Năm nay vợ chồng con không về nữa đâu mẹ.”

Bên kia khựng lại vài giây. Tôi nói tiếp, giọng vẫn nhẹ tênh:
“Tiền đó mẹ bảo chị dâu xin. Chị ấy vừa nhận hết tiền dưỡng già của mẹ rồi mà.”

Kim giây trên chiếc đồng hồ treo tường nhảy từng nhịp, rất khẽ, nhưng nghe như gõ thẳng vào tai tôi.

Tuấn – chồng tôi – ném mạnh điện thoại xuống ghế sofa. Tiếng “rắc” của màn hình vỡ lấn át cả tiếng đồng hồ. Ngực anh phập phồng, mắt đỏ hoe vì giận.

“Em thật sự không tức sao? Đó là tiền hưu của mẹ anh, hai trăm triệu đấy! Không còn một xu, cho hết anh cả rồi!”

Tôi vẫn lật sổ chi tiêu trong tay, cầm bút ghi nốt dòng cuối, động tác không hề chậm lại.

“Tại sao em phải tức?” Tôi hỏi bình thản. “Tiền là của mẹ, mẹ muốn cho ai là quyền của mẹ.”

“Quyền gì mà quyền!” Tuấn bật dậy. “Mẹ sống với vợ chồng mình 5 năm, ăn của mình, dùng của mình! Ban đầu mẹ nói rõ là để dành tiền đó đặt cọc mua nhà gần trường cho bé Na học, giờ nói cho là cho! Chị dâu vừa cầm tiền xong đã mua ngay chiếc ô tô mới, còn đăng Facebook khoe khắp nơi!”

Anh vớ chìa khóa xe:
“Anh phải về quê hỏi cho ra lẽ, xem mẹ còn coi anh là con không!”

“Đứng lại.”

Giọng tôi không lớn, nhưng Tuấn khựng hẳn.

Tôi gập sổ, ngẩng đầu nhìn anh:
“Anh đi rồi có đòi lại được tiền không?”

Tuấn im lặng.

“Không đâu. Anh chỉ cãi nhau ầm ĩ với mẹ, rồi mẹ khóc, rồi họ hàng nói anh bất hiếu. Cuối cùng, anh vừa tức vừa mang tiếng xấu, mà tiền vẫn không về một đồng.”

Anh mím môi. Những cảnh đó, mười năm qua đã diễn ra không biết bao lần.

“Vậy giờ phải làm sao? Cứ bỏ qua vậy à? Còn chuyện học của bé Na thì sao?” Anh ngồi phịch xuống ghế, ôm đầu.

Tôi đẩy cuốn sổ sang trước mặt anh. Trên đó ghi kín từng khoản chi suốt 5 năm qua.

“Mẹ ở với mình 5 năm. Mỗi tháng tiền sinh hoạt 3 triệu, chưa tính điện nước. Thuốc huyết áp của mẹ toàn thuốc ngoại, mỗi tháng 1 triệu rưỡi. Năm ngoái mẹ té gãy chân, viện phí hơn 40 triệu, mình trả hết. Những khoản này… tụi mình có đòi mẹ một đồng nào không?”

Tuấn nhìn những con số dày đặc, lặng thinh.

“Mình không đòi, vì anh là con, em là con dâu, mình chấp nhận. Nhưng điều đó không có nghĩa là mẹ không biết tính.”

Tôi mở điện thoại, vào Facebook của chị dâu. Chiếc SUV trắng tinh đậu trước nhà, chị đứng tựa cửa xe cười rạng rỡ. Dòng trạng thái: “Chồng tặng bất ngờ, năm mới xe mới, cảm ơn mẹ chồng thương con.”

Tôi đưa màn hình cho Tuấn.

“Mẹ đưa hết tiền dưỡng già cho anh chị, tức là mẹ đã chọn rồi. Mẹ chọn ai để nương tựa lúc về già.”

Hơi thở Tuấn nặng dần:
“Ý em là…?”

“Từ hôm nay,” tôi nói rành rọt, “việc của mẹ, để anh cả chị dâu lo. Gia đình nhỏ của mình, mình tự lo. Không can dự nữa.”

Nói xong, tôi thấy trong lòng nhẹ hẳn. Sợi dây nhẫn nhịn suốt 5 năm, cuối cùng cũng đứt.

Đứt rồi… thì thôi không đau nữa.

Nửa tháng sau, nhà tôi yên ắng đến lạ.

Mẹ chồng không gọi một cuộc nào, như thể bà quên luôn còn đứa con trai út.

Tuấn ôm một bụng tức, ngày nào về nhà cũng trầm mặc. Nhìn bé Na học bài, anh lại thở dài vì khoản tiền đặt cọc mua nhà gần trường giờ thiếu mất một nửa.

Còn chị dâu thì ngày nào cũng đăng Facebook. Hôm khoe xe mới, hôm khoe đi ăn nhà hàng, hôm lại khoe mua điện thoại xịn cho chồng. Mỗi bài đăng như đang ngầm nói: “Sống sung sướng nhờ 200 triệu đó.”

Tuấn chặn chị dâu, nhưng họ hàng thả tim chung nên thỉnh thoảng vẫn thấy hiện lên.

“Cô ta cố ý đó.” Anh ném điện thoại xuống bàn, giọng nặng trịch.

Tôi đang gọt táo cho bé Na, chỉ khẽ “ừm”.

“Em thật sự không để tâm chút nào sao?” Tuấn hỏi.

Tôi cắt táo thành miếng nhỏ, cắm tăm đưa cho con rồi mới quay sang:
“Để tâm cái gì? Tiền, hay là mẹ?”

Anh á khẩu.

“Tiền mình có thể kiếm lại. Mẹ… đã có anh cả chị dâu hiếu thuận rồi. Mình lo cho gia đình mình, nuôi con cho tốt là đủ.”

Anh nhìn tôi, ánh mắt phức tạp:
“Anh chỉ thấy không cam lòng. Tại sao mình cho đi nhiều nhất, cuối cùng lại chẳng được gì?”

Tôi nhàn nhạt:
“Vì có những người, mình cho bao nhiêu họ cũng thấy là đương nhiên. Nhưng người khác chỉ cần cho họ một viên kẹo, họ đã cảm kích cả đời. Với kiểu người đó… tránh xa chính là tự cứu mình.”

Đêm 30 Tết, ba người chúng tôi đi siêu thị mua đồ. Giỏ hàng đầy bánh kẹo bé Na thích, thêm mấy món hai vợ chồng tôi mê. Chúng tôi dự định tối nay tự gói bánh chưng mini, xem Táo Quân và đón giao thừa của riêng gia đình mình.

Ra khỏi siêu thị, phố xá đỏ rực đèn lồng, mùi đồ ăn Tết thơm khắp nơi. Tuấn xách túi, tay kia nắm tay con gái, trên mặt cuối cùng cũng có nụ cười nhẹ nhõm.

Đúng lúc đó, điện thoại anh reo.

“Mẹ” gọi.

Nụ cười trên môi Tuấn cứng lại. Anh nhìn tôi do dự.

Tôi gật đầu:
“Nghe đi. Trốn cũng không được.”

Anh bật loa ngoài.

Giọng mẹ chồng vang lên the thé, phía sau là tiếng tivi và tiếng cười nói rôm rả:
“Tuấn à? Mấy giờ rồi mà chưa về? Cả nhà đang chờ đón giao thừa đây!”

Tuấn hít sâu:
“Năm nay vợ chồng con không về đâu mẹ. Con đã nói rồi.”

Bên kia lập tức cao giọng:
“Sao lại không về? Không về thì tiền cỗ Tết đâu? Nhà này bao nhiêu người ăn uống, tụi bây không về thì cũng phải gửi tiền chứ!”

Tôi bước lại gần, nói rõ ràng:
“Mẹ ơi, tiền dưỡng già mẹ đã đưa hết cho anh chị rồi. Từ giờ chuyện chi tiêu, mẹ bảo anh chị lo giúp. Tụi con còn phải lo tiền học và nhà cửa cho bé Na.”

Bên kia im bặt vài giây, rồi giọng mẹ chồng bỗng đổi sang gay gắt:
“Vợ chồng mày tính toán với mẹ đấy à? Bất hiếu! Nuôi mày ăn học lớn lên để giờ mày nói vậy à Tuấn?”

Tuấn siết chặt tay, nhưng lần này anh không nổi nóng nữa. Anh nhìn tôi, rồi nói chậm rãi:
“Mẹ đã chọn sống với anh cả, thì sau này mẹ cứ nhờ anh cả. Con không trách mẹ, nhưng con cũng phải lo cho gia đình nhỏ của con.”

Nói xong, anh dứt khoát tắt máy.

Ba tháng sau, một buổi sáng cuối tuần, điện thoại tôi lại reo. Lần này là mẹ chồng.

Giọng bà không còn cao nữa, mà run run:
“Con… con rảnh không? Mẹ muốn lên thành phố ở nhờ ít bữa… Nhà anh cả… giờ chật chội quá…”

Tôi chưa kịp nói gì thì bên kia vang lên tiếng cãi vã ầm ĩ của chị dâu:
“Nhà con còn bao nhiêu thứ phải trả góp! Mẹ cho tụi con tiền rồi thì mẹ tự lo đi, tụi con đâu phải nuôi mẹ suốt đời!”

Tiếng điện thoại rơi loảng xoảng, rồi tắt phụt.

Tôi nhìn Tuấn. Anh cũng nghe thấy hết, mặt tái đi.

Tôi đặt điện thoại xuống bàn, nhẹ nhàng nói:
“Anh… mẹ đã chọn rồi. Mình chỉ làm đúng lựa chọn của mẹ thôi.”

Chiều hôm đó, chúng tôi vẫn đưa bé Na đi xem phim, ăn lẩu như kế hoạch. Không ai nhắc lại chuyện cũ.

Chỉ là trong lòng mỗi người đều hiểu:
Có những đồng tiền tưởng là cho đi vì tình thân, nhưng thật ra lại là phép thử rõ ràng nhất về lòng người.

Và đôi khi, thứ hả hê nhất không phải là trả thù…
mà là sống thật tốt, thật bình yên, để những người từng xem nhẹ mình phải tự nhìn lại lựa chọn của chính họ.

TOÀN BỘ NỘI DUNG TRÊN LÀ HƯ CẤU NHẰM MỤC ĐÍCH GIẢI TRÍ, HOÀN TOÀN KHÔNG CÓ THẬT. CẢM ƠN BẠN ĐỌC ĐÃ THEO DÕI CHÚNG TÔI!