Chồng Đ/òi Đưa Cháu Trai Về Nhà Tôi N/uôi – Tôi T/ừ Ch/ối, Mẹ Chồng T/á/t Tôi Ngay Trước Mặt Cả Nhà Và Cái Kết Không Ai Ngờ…..
Tôi mở cửa căn hộ lúc gần 8 giờ tối, hai vai m/ỏi nh/ừ sau một ngày dài làm việc. Mùi th/uốc l/á, mùi đồ ăn chiên rán và tiếng game vang o/ang oa/ng đ/ậ/p thẳng vào mặt tôi như một cái t/á/t vô hình. Căn hộ sạch sẽ, yên tĩnh của tôi bỗng biến thành một cái chợ nhỏ. Trên sàn gỗ là những vệt bùn loang l/ổ. Ba đôi dép lê lạ nằm chỏng chơ ngay lối vào. Trên ghế sofa kem mới bọc chưa đầy một tháng, một thằng bé khoảng 12 tuổi đang nằm vắt chân, vừa ăn bim bim vừa quẹt tay đầy dầu mỡ lên gối tựa.
Tôi đứng ch/ế/t lặng vài giây, cố nuốt cơn nghẹn đang trào lên cổ họng. Từ bếp, chồng tôi – Trường – bước ra, mặc áo ba lỗ, tay cầm d/a/o gọ/t trái cây, mặt cười to/e to/ét như vừa làm một việc tốt đẹp. “Em về rồi à? Anh đang định gọi em đây.”
Tôi nhìn quanh nhà rồi nhìn thẳng vào mắt anh. “Những người này là ai?”
Thằng bé trên ghế vẫn không thèm ngồi dậy, chỉ liếc tôi một cái rồi lại cúi xuống màn hình điện thoại, vừa chơi game vừa nh/ổ hạt hướng dương xuống đĩa thủy tinh trên bàn trà của tôi.
Trường gãi đầu, giọng nhẹ tênh: “À, đây là c/u Phúc, con anh hai. Anh hai với chị dâu đi Bình Dương làm công trình mấy tháng, không ai trông nó nên anh đón nó lên đây ở tạm.”
Tôi đặt túi xách xuống, giọng run nhẹ vì cố kiềm nén: “Anh đón một đứa trẻ về sống trong nhà này, dùng phòng của em, ăn ở tại đây mà không hỏi em một tiếng?”
Chưa kịp để Trường trả lời, mẹ chồng tôi – bà Lành – từ bếp bước ra, tay cầm đĩa xoài cắt sẵn. Bà đi ngang qua tôi như đi ngang một người giúp việc, đặt đĩa xuống trước mặt thằng bé. “Phúc, ăn đi con. Nhà chú thím cũng là nhà mình, đừng ngại.”
Tôi bật cười nhưng trong lòng lạ/h ng/ắt. “Mẹ nói nhà ai cơ?”
Bà Lành quay phắt lại, đôi mắt nhỏ qu/ắc lên: “Nhà con trai tôi. Cô là vợ nó thì cũng là người nhà họ Nguyễn, cháu ru/ột nó về ở có gì sa/i?”
Tôi nhìn Trường. Anh n/é mắt tôi. Chính khoảnh khắc ấy, tôi hiểu rõ: chuyện này không phải quyết định bốc đồng. Họ đã bàn với nhau từ trước, chỉ có tôi là người cuối cùng biết trong chính căn nhà đứng tên mình.
Tôi đi thẳng về phòng làm việc. Cửa hé mở, chiếc bàn gỗ ó/c ch/ó của tôi bị đẩy sát tường. Máy in, hồ sơ, bản vẽ, hợp đồng… tất cả bị nhét vào mấy thùng carton đặt ngoài ban công. Một vài tập giấy đã bị ẩm vì mưa hắt vào. Trên giường gấp mới dựng giữa phòng là ba lô, quần áo bẩn và một quả bóng đá dính đầy đất.
Tôi thấy tai mình ù đi. Trường bước tới, giọng bắt đầu mất tự nhiên: “Anh định tối nay nói với em. Đồ của em anh cất gọn rồi, phòng đó rộng cho thằng bé học hành cũng tiện.”
“Cất gọn.” Tôi quay lại nhìn anh. “Anh gọi việc qu/ăng hồ sơ công việc của em ra ban công là cất gọn?”
Bà Lành chen vào: “Ôi dào, giấy tờ thì có gì quý, còn nít mới quan trọng. Cô làm thím mà tính toán từng cái bàn cái ghế với cháu à?”
Tôi hít sâu, cố giữ giọng không run: “Căn hộ này là tài sản riêng của tôi. Bố mẹ tôi mua cho tôi trước khi cưới. Tiền điện, nước, phí quản lý, nội thất trong nhà đều do tôi trả. Không ai có quyền tự ý đưa người vào đây ở khi chưa được tôi đồng ý.”
Thằng bé tên Phúc lúc này mới ngẩng đầu lên, nhai nhồm nhoàm: “Bà nội bảo nhà này sau này cũng là của chú Trường, thím làm gì căng vậy?”
Tôi nhìn nó – một đứ/a tr/ẻ không tự nhiên mà hỗn như thế. Nó chỉ đang lặp lại những điều người lớn nh/ồi vào đầu.
Tôi quay sang Trường: “Tối nay anh đưa cháu anh về. Muốn chăm thì thuê phòng trọ hoặc đưa về nhà anh hai. Tôi không đồng ý cho ở đây.”
Mặt Trường sầm xuống: “Em đừng quá đáng. Nó là cháu anh, anh không thể để nó lang thang.”
Tôi cũng không thể để người khác chiếm nhà tôi.
Bà Lành đặt mạnh đĩa xoài xuống bàn, tiếng thủy tinh va chạm ch/át ch/úa: “Cô nói chuyện nghe gh/ê quá nhỉ. Nhà cô, nhà cô lấy chồng ba năm rồi mà vẫn phân biệt rạ/ch r/òi như người dưng. Đàn bà gì mà í/ch k/ỷ, kh/ông sin/h được cho nhà chồng đứa cháu nào còn muốn đuổi cháu trai tôi ra đường.”
Câu nói ấy như lư/ỡ/i d/a/o cũ vẫn s/ắ/c. Ba năm hôn nhân, tôi từng chịu không biết bao nhiêu lời bóng gió vì chưa có con. Không ai trong nhà chồng biết – hay đúng hơn là không ai muốn biết – rằng người cần đi điều trị không phải tôi mà là Trường. Tôi giữ thể diện cho anh, đổi lại là những lời s/ỉ nh/ục đổ hết lên đầu mình.
Tôi nhìn bà Lành, từng chữ rơi xuống lạnh như nước đá: “Mẹ có thể x/ú/c ph/ạm tôi, nhưng không thể lấy sự im lặng của tôi làm giấy phép để giẫm lên tôi.”
Bà Lành t/rợn m/ắt: “Cô dám cã/i mẹ chồng.”
Tôi đang nói chuyện với người vừa tự tiện ch/iếm nhà tôi.
Bà lao tới nhanh hơn tôi tưởng. Một tiếng b/ốp vang lên giữa phòng khách. Mặt tôi lệch sang một bên, nửa má n/óng r/át, tai ong ong. Trong vài giây, mọi âm thanh như bị kéo xa. Tiếng game, tiếng thở, tiếng bà Lành mắng ch/ử/i… tất cả mờ đi, chỉ còn cảm giác đau buốt lan từ gò má xuống tận tim.
Tôi chậm rãi quay đầu lại. Trường đứng ngay đó. Anh thấy hết nhưng không bước tới đỡ tôi, cũng không nói một lời bảo vệ. Anh chỉ cau mày thở dài: “Mẹ nóng tính thôi, em cũng đừng h/ỗ/n với người lớn.”
Tôi nhìn người đàn ông từng nắm tay tôi trong ngày cưới, từng hứa sẽ cho tôi một mái nhà bình yên. Hóa ra mái nhà ấy từ đầu đến cuối chỉ có mình tôi xây, còn anh ta chỉ chờ ngày kéo cả họ hàng vào ở.
Bà Lành thấy tôi im lặng thì càng được nước: “Không chịu được thì c/ú/t. Căn nhà này có con trai tôi là đủ. Cô giỏi thì c/ú/t ra khỏi đây, đừng hòng mang theo thứ gì.”
Tôi đưa tay chạm lên má, ngón tay run nhẹ nhưng lạ thay, cơn giận trong tôi bỗng lắng xuống. Nó không biến mất, chỉ đông lại thành một thứ bình tĩnh đáng sợ.
Tôi nhìn bà rồi nhìn Trường, cuối cùng nhìn thằng bé đang ôm túi bim bim trên sofa. “Được.”
Trường cau mày: “Em nói gì?”
Tôi mỉm cười: “Tôi nói tôi thành toàn cho mọi người.”
Bà Lành khựng lại một chút rồi cười khẩy: “Biết điều thì tốt. Vào dọn quần áo rồi đi cho kh/uất mắt.”
Tôi không khóc, cũng không giải thích thêm. Tôi đi vào phòng ngủ, lấy căn cước công dân, sổ đỏ bản sao công chứng, giấy đăng ký xe, thẻ ngân hàng, chìa khóa ô tô và chiếc laptop dự phòng trong két nhỏ. Tôi không lấy quần áo, không lấy mỹ phẩm, không lấy một món đồ trang trí nào. Vì tôi biết sáng mai tất cả những thứ thuộc về tôi vẫn sẽ quay về tay tôi.
Khi tôi kéo cửa phòng bước ra, Trường chặ/n trước mặt: “Vi em đừng làm quá, mẹ chỉ nói lúc t/ức thôi. Em đi đâu giờ này?”
Tôi ngẩng lên nhìn anh: “Trường nhớ kỹ lời mẹ anh nói. Bà bảo tôi c/út, tôi c/út. Nhưng từ giây phút này, căn nhà này không còn một đồng nào của tôi cho các người nữa.”
Anh biến s/ắc: “Em định làm gì?”
Tôi nghiêng người tránh bàn tay anh đang định níu lại: “Ngày mai anh sẽ biết.”
Tôi bước ra khỏi cửa. Sau lưng bà Lành vẫn còn nói vọng theo: “Đi thì đi luôn, đừng có nửa đêm quay về xin vào.”
Tôi không quay đầu. Cánh cửa khép lại sau lưng tôi bằng một tiếng rất khẽ, nhưng trong lòng tôi nó giống như tiếng một giai đoạn đời vỡ vụn.
Tôi xuống hầm xe, ngồi vào ô tô. Qua kính chắn gió, tôi nhìn lên tầng 16. Căn hộ của tôi vẫn sáng đèn, ánh sáng vàng hắt ra từ ô cửa sổ từng khiến tôi thấy ấm áp, giờ chỉ còn làm tôi buồn nôn. Họ đang ở trong đó, trên sofa của tôi, trong phòng làm việc của tôi, dưới cái mái nhà do bố mẹ tôi chắt chiu mua cho con gái. Họ nghĩ chỉ cần một cái tát, một câu “cút” là có thể biến tôi thành kẻ trắng tay.
Tôi lấy điện thoại ra gọi cho ban quản lý chung cư: “Alo, tôi là Nguyễn An Vi, chủ căn hộ 1608 tháp B. Hiện trong nhà tôi có người cư trú trái phép và có hành vi xâm phạm tài sản. Từ thời điểm này, tôi yêu cầu khóa quyền dùng thẻ cư dân phụ, tạm ngừng các dịch vụ phát sinh theo yêu cầu từ căn hộ nếu không có xác nhận của tôi. Sáng mai 9 giờ tôi sẽ đến cùng luật sư và công an khu vực để làm việc.”……………
……………………………………………
HẾT PHẦN 1 , CÒN TIẾP PHẦN 2 BÊN DƯỚI..